Когда тебя в мире не становится

У каждого человека есть вопросы, на которые он не может ответить. Иногда, даже зная ответ, не может. А ведь, чем меньше у человека вопросов, которые его мучают, тем он мудрее, тем он счастливее.

Почему я боюсь узнать правду?

Можно же спросить напрямую: «Почему ты не со мной?» Но. Если человек не со мой, значит, во мне нет необходимости, значит, я не нужна. Так же легко ответить на остальные вопросы. Получается, что я знаю ответы на любой свой вопрос. И дело даже не в том, что он правилен. Дело в самом знании. В конце концов, кто вывел критерии правильности? Да никто! Каждый сам придумывает свои знания. И каждый находит им подтверждения (т. е. соответствие своим критериям правильности). Даже если остальным они кажутся глупыми.
Читать далее «Когда тебя в мире не становится»

Три дня до того, как меня не стало

День первый

Когда это сообщили мне, я, было, кинулся что-то выяснять. Звонил куда то, несся из дома, впопыхах надев подвернувшуюся под руку одежду, трясся в транспорте, потом рыскал по переулкам, слепо отыскивая нужный дом конторы. Отстояв очередь, протягивал документы в окошечко.
«Да, все верно, — сказала безучастная женщина, — Три дня у вас. С сегодняшнего числа включительно».

Я вышел на вечереющую улицу.Что-то доделывать, срочно, куда-то ехать, предупредить… Голова шла кругом, мысли то внезапно путались, сбивая друг дружку, то вдруг замирали, как заевшая пластинка назойливо оставив мне неказистый обрывок бессмысленно-случайной фразы. Руки слегка тряслись. Я достал телефон, автоматически пролистывая список фамилий. Я был уверен, что нужно позвонить. Наверное, всем позвонить. Сказать. С кого-то надо начинать, щурясь, вчитывался в надписи на экране. «А», «Б»… «К»… «Ф», снова всё по кругу. «А», «Б»…

Читать далее «Три дня до того, как меня не стало»

Я дурочка, я работаю по специальности

Знаю, что старшая сестра меня не понимает, потому что работа эта малооплачиваемая, отнимает много сил. Да, миллионером не станешь при такой деятельности, но я работаю не за деньги. И я ещё ни разу не пожалела о сделанном выборе.

Чувствую, что могу помочь людям.

Как правило, родители, или один родитель в растерянности, они не знают, что же делать с ребёнком, я порой сначала тоже не знаю, но, по крайней мере, теперь они не одни. А вместе мы — сила.

Да и мама меня поддержала, сказала, что каждый должен быть на своем месте. Получила специальность — будь добра, работай по профессии.
Читать далее «Я дурочка, я работаю по специальности»

Я не идиот

Я не псих! Я не идиот! Я нормальный человек.

Я ведь не отличаюсь от других ни чем таким особенным. Хотя то, что я говорю что я не псих, мало что значит. Ну вот ведь например если спросить у какого-нибудь психа: ты псих? То он, наверное, ответит: да нет, я в общем то нормальный человек. Или спросить у какого-нибудь дурака, ну у такого, явного, дурака: «Скажи, пожалуйста, ты дурак?» То он наверно скажет «нет я нормальный человек», а при дальнейшем общении он будет пытаться доказать тебе что он ещё и умный.
Читать далее «Я не идиот»

Каменное сердце

Каменное сердце… Такое прозвище мне в шутку дали университетские подруги, потому что я не плакала над Титаником, Королем Львом, Бэмби и другими грустными фильмами. Каменное сердце — дурацкое прозвище, а ведь привязалось же! А обиднее всего то, что в чем-то они правы, хотя сами и не догадываются об этом. Ведь мое сердце и правда ничем не проймешь. Сколькие уже пытались? Блондины, брюнеты, даже рыжий один был. Вот так вот перелистываю назад воспоминания — может этого я любила?
Читать далее «Каменное сердце»

26 день войны

Сегодня 26 день войны. За эти 26дней я уже перестала удивляться российскому народу . Перестала удивляться малограмотности, тупости и бесчеловечности.

Читать далее «26 день войны»

Неотправленное письмо

Здравствуй
Как ты там? Без меня?
Я почему-то пишу тебе письмо…
Не знаю зачем. Для чего?
Может быть мне просто хочется, чтобы ты знал… Знал, спустя столько времени, кто ты для меня.

Прошёл год после нас.
Я другая.
А ты?
Мне кажется, ты всё такой же.
Я всё ищу тебя. В толпе, в метро, по улицам. Я ищу потерянное счастье…
Читать далее «Неотправленное письмо»

Такое хрупкое стекло

Каждый мальчишка хотя бы раз в своей жизни разбивал окно. Я разбил два. Когда пинаешь мяч, бывает, что в момент удара ты уже знаешь, что сейчас услышишь этот звон, звон разбитого стекла. И никто из этих мальчишек не хочет разбитых окон. Все же понимают — за этими окнами — люди. А стекло, из которого сделаны люди — ещё более хрупкое, чем стекло, из которого сделаны окна.

Мне шесть лет. Осень. Ко мне приходит друг и просит написать для него на листочке слова, потому что сам он писать пока не умеет. А я умею. Он диктует буквы, а я пишу — не жалко. Он радуется и забирает листочек. Потом меня зовут мама и папа, и мы идем к моему другу, заходим к ним в дом. А он не бежит ко мне навстречу, не просит ничего написать, не зовет играть на улицу. Он со своими родителями сидит, уставившись в телевизор. Они молчат и на меня не смотрят. Мне показывают бумагу. Читать далее «Такое хрупкое стекло»